le monde qu’on vit

tenir bon

voilà, c’est fini, une page se tourne. Dans ma vie professionnelle, j’ai essuyé 3 réorganisations dans des entreprises du secteur de la formation, toutes ayant pignon sur rue. Toutes les trois ont décidé, à un moment de leur histoire, de céder au vertiges de la modernité managériale.

Et dans les trois cas, le prix à payer est pour les formateurs. Comme pour les ouvriers, comme pour les infirmiers. Les gestionnaires sans imagination ne trouvent-ils donc jamais d’autres solutions? Quelle confusion entre le capital intelligence et l’adaptation aux contingences.

Cette fois-ci, j’ai pris une décision radicale. J’ai refusé les petits aménagements avec l’intégrité du savoir, de la transmission, de la fabrique du professionnel. Je me sais suffisamment exigeante avec moi-même pour refuser de travailler dans un contexte de rabotage progressif.

Pour le dire autrement. Je ne veux plus avoir à discuter des critères de la qualité du travail avec des non-spécialistes de ce travail. Je ne veux plus avoir à échanger de façon stérile, ne pas être entendue, ne pas pouvoir peser sur la décision finale. Je me désengage.

La dispute, la dialectique, c’est quand les protagonistes se mettent d’accord sur un préalable: nous sommes un collectif attelé à la même tâche. Sans ce préalable, la dispute est un vortex, une énergie dirigée vers un seul but, dont la finalité est d’écraser la capacité créative.

Mais j’ai déjà longuement écrit la dessus, il faut avancer.

l’état du monde de la formation

j’ai commencé à donner des cours en 1992.

….

Passé le moment vertigineux, quel bilan de toutes ces années passées?

Tout d’abord, mais ça ça me concerne, je ne m’en sens pas une formatrice expérimentée. Le cours du CNAM commence dans deux semaines, et je me sens encore une fois comme une débutante. Chaque séquence est une nouveauté, je me sens dans le vide sidéral du jeune formateur qui se demande s’il est assez outillé pour faire face à une meute d’apprenants.

Ce qui a changé, en 25 ans, c’est le sentiment que les auditeurs ne viennent pas pour apprendre, mais pour assister à un spectacle. Ils en veulent pour leur argent, sur un mode de renforcement psychoaffectif. Surtout ne pas les mettre en difficulté cognitive.

Et je ne m’adresse pas à des petits jeunes (ou moins jeunes) fragilisés par la vie et par un parcours de formation qui les a laissé plein de colère, non, je m’adresse à des adultes, au moins détenteurs d’une licence, qui sont là pour un parcours à bac +5.

Pour autant, la posture d’apprenant n’a rien a voir avec ce qu’elle a été. Et quand j’écris ça, je ne me sens pas nostalgique du « c’était mieux avant », ou « nous étions mieux formés », non, je parle de la façon dont le monde moderne conditionne le rapport aux apprentissages. Avant, on s’en remettait à un enseignant-formateur dont le rôle était de modéliser un rapport à la recherche d’informations autour d’un fil conducteur dont la solidité avait fait ses preuves. Le foisonnement des informations a toujours existé, les chercheurs ont toujours écrit des articles et des livres. La consistance du travail s’organisait autour de métarecherches capables de rendre compte et de comparer des points de vue disciplinaire.

Arrêtons-nous sur ce terme de disciplinaire, il a un sens utile ici à faire remonter: disciplinaire comme une rigueur, un effort pour baliser, organiser, définir et limiter un champ sémantique et des concepts.

Dans le monde du gai savoir d’aujourd’hui, peu sont ceux qui se donnent pour limite de n’utiliser les mots de dans leur système de référence, leur écosystème. Le zapping mental, c’est l’art de jouer à saute mouton avec les mots, les concepts, les idées, les auteurs. c’est comme ça qu’en sciences humaines et sociales, on se retrouve à faire un tour sur soi-même dans un cadavre exquis d’association d’idées, un consensus mou pour ne pas froisser son interlocuteur. Du mou pour ne pas avoir à débattre. Au temps du like, il ne fait pas bon débattre dans la contradiction. Autant chercher les bouts les moins polémiques, les plus plastiques des concepts pour conserver l’illusion que l’on parle de la même chose.

Dans le monde d’aujourd’hui, chacun peut publier et médiatiser sa pensée, après tout la liberté d’expression est à tous. Dans un temps pas si lointain, l’écriture des idées passait par une validation collective des pairs et des maitres, qui filtraient ce qui était suffisamment abouti pour constituer une pierre à l’édifice. Editer, être édité était suffisamment couteux pour qu’on s’y reprenne à deux fois.

Désormais, en position de formatrice, je suis confrontée à des gens qui ne veulent apprendre que de leur propre opinion, ne pas creuser dans les mines des idées complexes, accepter d’être remis en cause par une pensée rigoureuse. Ta pensée n’est qu’un point de vue qui vaut bien le mien.

Les gestionnaires, les gérants, attendent de nous, les formateurs, que nous nous adaptions. Moins de douleur d’apprendre, plus de facilité. Ce qui signifie, techniquement (je reviens au PPT de la dernière fois), que le savoir doit être exposé, prémaché, facilité.

Voilà ce qui a changé et qui me laisse à nu, de nouveau comme une débutante. Pour moi, être Appreneur (formateur, enseignants… en résonnance avec apprenant) c’est jouer aux devinettes, utiliser les ressources du langage et des formes du raisonnement pour que le sujet, en face, se transforme.

Former au métier de psychologue est un geste de métier, au même plan que le maitre d’apprentissage dans l’artisanat. Je ne forme pas des amateurs, je forme de futurs collègues à s’approprier la posture d’un métier au travers de la façon dont on s’en approprie les connaissances. La forme et le fond vont ensemble. La façon dont l’apprenant se saisit des connaissances dit quelquechose de la façon dont il se saisira du discours de son patient. Une métaphore, un entrainement, une dialogie.

fin d’année

Une année se finie, une autre commence. Tempus fugit. Et moi aussi.

Juin 2010. Après six ans d’efforts, ma vie se recompose autour de la psychologie. Psychologue! Qui aurait pu imaginer que j’en arrive là? Quand il a été le moment de choisir des études, les psychologues me paraissaient inaccessibles, tant dans leur apparence que dans leur parole. Le regard un peu lointain, un peu au-dessus du commun des mortels, et quelle façon d’envisager n’importe quel problème, un peu décalé, un peu éloigné. J’étais la plèbe, la gardienne d’oie, la souillon qui ne méritait pas un regard.

Et pour être à la hauteur, j’ai lu, seule, les grands auteurs que la rumeur intellectuelle faisait parvenir jusqu’à moi: Levi-Strauss, Bourdieu, Freud, Lacan, Foucault, Deleuze, Simone de Beauvoir, Watzlawick… La télé, aussi, source à l’époque d’initiation culturelle.

Et quelques rencontres décisives, Christine Lagabrielle, Michel Allègre, Yves Clot…

Aujourd’hui, j’ai traversé l’écran de la vitre de mes cauchemars: j’étais une mouche contre une vitre, je voyais bien ce qui se passait de l’autre côté, mais impossible de traverser. Et la vitre s’est dissoute, et je suis passée…

Cette année, en formation avec 48 autres psychologues, je me rends compte de tout ce temps perdu. La plupart des psychologues ne sont que des psychotechniciens, plus préoccuper de la validité de leurs outils, oublieux parfois de la plus élémentaire réserve, et non des érudits sensibles, maniant avec prudence des concepts dont l’énonciation modifie le comportement des autres. Quelle désillusion. Heureusement, quelques uns résistent. Je vais résister avec eux.

Ces derniers temps, je me suis détournée de mes études chéries pour n’avoir comme lecture que des erzats à la pensée scientifique.

Pour cette nouvelle année, je m’engage à me remettre au métier: Bakthine, Vygotski, Canguillem…

Et d’écrire, un peu, en mon nom propre.

le tiers état

Un économiste a déclaré sur France culture, où il était invité à commenter les récents événements en France, que les gilets jaunes représentaient cette France de la classe ouvrière, qui s’était échappée de la classe ouvrière grâce à la prospérité, qui avait accédé à la propriété, voire au petit patronat, et qui se voyait reléguée, déclassée.

Ce qu’on a donné d’une main est repris de l’autre. (L’accession à la propriété de maisons en carton pâte dans des quartiers où suinte le mimétisme américain, ersatz de grandeur factice payé double grâce à l’illusion de l’achat à crédit). Et pour entretenir le rêve, la nuque baissée des cadences infernales et du ravalement de la dignité, jusqu’à l’épuisement.

Comme quoi, Bourdieu avait raison, n’en déplaise à certains.

Les gilets jaunes, c’est le Tiers Etat. Les serfs. Ceux que la noblesse (il y a toujours des quartiers de noblesse en France) et de la grande bourgeoisie cherche immanquablement à dissimuler dans les coursives, les gardes-mangers, les fermes et les métayeries.

Ce qui nous revient en boomerang, c’est que finalement, 230 ans après la Révolution, rien n’a vraiment changé. La France, distribue toujours inéquitablement richesse et pouvoir. Et dresse les uns contre les autres les petits, les industrieux, les fonctionnaires…

Quelle honte de voir CRS et policiers se dresser contre leurs frères.

Quelle honte de voir les âmes damnées casser des vitrines et du mobilier urbain pour discréditer leurs frères.

il y a quelque chose de pourri au royaume de France.

 

Boucler la boucle

A force de fureter sur Netflix, on prend le risque de tomber sur des contenus intéressants. Hier, j’ai vu les 3 épisodes de Fluctuat nec Mergitur, le documentaire-témoignage consacré aux attentats du 13 novembre 2015. Fascinée, j’ai vu les trois épisodes dans la nuit, presque en apnée.

Et je me suis souvenue.

Le 13 novembre, le 14 novembre et les jours qui ont suivis, je suis restée quasi non stop à l’écoute téléphonique, sur la plateforme pour laquelle je travaillais à l’époque. J’ai vu les images des attentats, sans rien en comprendre, à la télé comme tout le monde. J’ai fait un effort de mémoire pour me souvenir où était ma fille, qui à l’époque habitait dans le quartier du bataclan. Elle était en weekend dans les bois, je ne l’ai pas appelée, pas la peine de l’inquiéter, je l’ai fais le dimanche soir avant qu’elle reprenne son train, de façon elliptique, pour la préparer sans l’affoler.

Et le téléphone s’est mis à sonner, sans interruption.

Une plateforme téléphonique d’appels psychologiques, c’est la mise en relation de salariés avec des psychologues. Une prestation payée par l’employeur, visant la prévention des risques psychosociaux. La plupart du temps le psychologue est seul, chez lui, il a programmé les plages de disponibilités, son téléphone peut sonner à tout moment. Son téléphone, chez lui, pour répondre à des interrogations multiples et diverses. Psychologue au téléphone chez soi, c’est faire l’expérience de la grande solitude face à toutes détresses.

Et le 13 novembre et les jours qui ont suivi, ça été le cas.

En entendant les pompiers, les policiers rendre compte de leur état mental après leur intervention, j’ai pris conscience de tout ce qui c’était passé en moi, pour moi pendant ces quelques jours: suspension du temps, suspension des émotions, suspension du goût et de l’odorat. Et toujours seule, pas de groupe de parole pas de soutien de la part du gestionnaire de la plateforme.

Et j’ai enchainé les entretiens. un entretien, un compte rendu à chaud, quelques notes, un diagnostic suggéré. Et toujours silence sur toute la ligne.

Voilà. de Charlie au Bataclan

Je voudrais ici témoigner de celà.

 

de l’effroi à la pensée

Voici plusieurs années que je n’avais publié ici. Depuis les attentats de Charlie. Pendant toutes ces années, je suis restée en suspension pendant que le monde ne tournait pas rond. Et puis, les gilets jaunes. Le petit peuple, le tiers états, qui sort de sa torpeur pour investir les rond-points pour clamer. Et moi qui me réveille.

Pendant toutes ces années nous sommes restés sous le régime de la terreur, isolés, confinés, séparés. L’indignité venant, nous sortons dans la rue, pour constater les chimères. Point de guerre civile, point de ruines, point de ravages. Juste des gens heureux de se parler, de débattre, debout dans la chaleur de la journée même s’il fait froid dehors.

Du courage. Reprendre le cours de la vie.

Pendant toutes ces années j’ai avancé dans l’obscurité, fait les choses ordinaires de la vie sans y penser, trébuché, titubé.

Il est temps de recommencer à penser, de recommencer ce journal.

 

 

quand il est impossible de mettre un titre à un article

Wolinski,

je suis un enfant de Hara Kiri.

Je suis un enfant de Charlie.

mon chagrin est immense

Tout l’éveil de mon ma conscience de citoyen, c’est à toi que je le dois.

Souvent, je grinçais des dents, tu vas trop loin, on n’est plus dans la caricature…

Tu mas appris que justement, c’est parce que tu allais trop loin que je commençais à développer un esprit critique, un refus du confort ordinaire des petites idées préconçues.

Tu m’as appris à regarder tes dessins qui dérangeaient ma pudeur, le sexe, la violence, la veulerie, à regarder encore, à me forcer à regarder jusqu’à ce que le sens me parvienne, jusqu’à ce que je comprenne ce que l’éducation fait aux filles, la censure volontaire, l’aveuglement infligé au nom des bonnes moeurs.

Tout ceci est absurde